Aus: "Die totale Verkommenheit und andere Miniaturen des täglichen Defekts" mehr Info/Kaufen

Manche schreiben Gedichte,
wie mit einem Palettentacker gemalt,
während um sie herum ihre Weiber kreischen,
die Kinder Domestos trinken,
Jobs kollabieren,
Wohnungen vermüllen,
Schnäpse verdunsten,
Titten schlingern,
Telefone klingeln,
Aussichten versiegen,
Absichten verbiegen,
Ansichten versagen,
Planeten zerfallen,
Löcher jucken,
Millionen von federleichten Anschlägen
auf die unbemühte Phantasie
das vertraute Papier zerfetzen,
während ich in Nächten wie diesen,
gerade mal einen krummen Satz zu Stande bekomme.
Und der ist auch noch Scheiße.
Okay, das waren zwei.
Immerhin.